Cuchillos de nudos en el pecho

Metales oxidados en cuerpo presente que agarrotan movimiento y acribillan mis pulmones. Los de un carnicero, asesino de corderos que irrumpe en mis entrañas seleccionando palabras y robándome la cama. Las campanas, aún despiertas, son recuerdo del momento en el tiempo amplificado de mis sábanas. Aquí no hay besos, no hay buenos días. El presente un garabato de mi torpe miopía.